Hasta que cambies…

Hasta que cambies…me dices…

y me clavas tus agujas de silencio,

que ya no pueden dar más dolor

porque ya nada soy, ya nada tengo.

Se ha anidado el invierno en mí,

soy crudo amasijo, áspera roca,

sangre y espina… rosa muerta…

abierta mi herida…presa del hielo.

Hasta que cambies…me dices…

y ya no puedo mudar

lo que no existe,

soy despojo, soy deshecho.

No soy ya aquella mujer

que ansiosa se colgaba de tu cuello,

la que te arropaba de noche

y te despertaba a besos.

La que se hundía enamorada

en la tibieza de tu pecho.

Soy la sombra de la sombra

que deambula con ojos muertos.

Que no quiere mirar al cielo

porque le recuerdan, a diario,

la alegría de otros tiempos.

Hasta que cambies…me dices…

Y en la noche …solitaria…

me transformo en ovillo trémulo,

y espero …vanamente espero,

que pase veloz el tiempo.

Mientras en  casa,

retumba grave y parsimonioso

un indolente reloj que no avanza.

Y frente a un estrecho balcón

desde donde se descuelgan

mil añicos de  sueños rotos,

atisba…  desde lejos…

una tímida y solitaria golondrina

quizá la única que se apiada

de la sal de mis lágrimas

vertidas por un amor que no supe amar,

por un amor

que se perdió a lo lejos.

La gotas de lluvia

como afilados dardos

no limpian de mi alma

tu recuerdo.

Andrea  Sierpe

Andrea  Sierpe